“La sensibilidad narrativa es ante todo sensibilidad literaria: básicamente se aprende leyendo, aunque haya otras importantes formas de narración que la educación tampoco debe descuidar, como la cinematográfica. Pero leer es siempre una actividad en sí misma intelectual, un esbozo de pensamiento, algo más activamente mental que ver imágenes: después de la palabra oral, la voz escrita es el más potente tónico para el crecimiento intelectual que se ha inventado.
(…)
Fomentar la lectura y la escritura es una tarea de la educación humanista que resulta más fácil de elogiar que de llevar eficazmente a la práctica. En esta ocasión, como en otras, el exceso de celo puede ser contraproducente y se logra a veces hacer aborrecer la lectura convirtiéndola en obligación, en lugar de contagiarla como un placer.
(…)
También Daniel Pennac, en Como una novela, y Salvador García Jiménez, en su desenfadado El hombre que se volvió loco leyendo «El Quijote», ofrecen convenientes preservativos contra la promulgación de la lectura por decreto y su proscripción doctoral como placer furtivo, asilvestrado. Que es la única recompensa de la lectura que merece la pena, naturalmente.
¿Humanidades, en fin? Sólo hay una en el fondo y la descripción de esa asignatura total haremos mejor pidiéndosela al poeta que al pedagogo:
 
Vive la vida.
Vívela en la calle
y en el silencio de tu biblioteca.
Vívela con los demás, que son las únicas
pistas que tienes para conocerte.
Vive la vida en esos barrios pobres
hechos para la droga o el desahucio
y en los grises palacios de los ricos.
Vive la vida con sus alegrías
incomprensibles, con sus decepciones
(casi siempre excesivas), con su vértigo.
Vívela en madrugadas infelices
o en mañanas gloriosas, a caballo
por ciudades en ruinas o por selvas
contaminadas o por paraísos,
sin mirar hacia atrás.
Vive la vida.
(Luis ALBERTO DE CUENCA,
«Por fuertes y fronteras»)
 
En: Fernando Savater, “El Valor de Educar”, Editorial Ariel, Barcelona, 1997

 
 
 
 
XbFb.
Hoy es un día especial.
Llegaste al mundo, y comencé a existir.
Sin embargo,
mi existencia comienza en dos fechas distintas e iguales la vez.
A la distancia el tiempo no es más que un suspiro.
Evoco mis ilusiones asidas a sus pequeñas manos,
y aun miro nuestros sueños colgados a cada estrella...
Siempre serán mis pequeñas niñas en mi viejo corazón.

Bob Dylan
(Duluth, Minesota; 24 de mayo de1941)
“Por primera vez en la historia del Nobel de Literatura, la gente no correrá a las librerías sino a las tiendas de discos. Cuando la secretaria de la Academia Sueca Sara Danius ha pronunciado el nombre, han retumbado todos los cimientos. Bob Dylan (1941, Duluth, Minnesota), premio Nobel de Literatura.(…) su influencia, reconocida por los Beatles, los Rolling Stones, Bruce Springsteen y cualquier icono del rock y el pop que venga a la cabeza, no ha hecho más que crecer a medida que ha pasado el tiempo. (…) Provisto de una gorra y una guitarra acústica, incluso inventándose parte de su biografía, recaló en Greenwich Village, el bohemio barrio de Manhattan poblado de cafés y clubes donde conoció ya la palabra afilada de los combatientes cantautores Pete Seeger, Ramblin' Jack Elliott o Dave Van Ronk. Componía a partir del contacto con ellos pero también de la poesía de los surrealistas franceses, especialmente de Arthur Rimbaud, y devorando la prensa diaria, que le daba combustible para esas primeras canciones que cambiaron la cara del folk norteamericano y le dieron un carácter contestatario sin renunciar al aspecto poético.” 

Fernando Navarro, El País, 13 de octubre de 2016: Bob Dylan, premio Nobel de Literatura 2016 | Cultura | EL PAÍS (elpais.com)

“Hubo un tiempo en que vestías tan bien,

lanzabas una moneda a los vagabundos

desde tu pedestal, ¿no?

La gente te avisaba,

"Cuidado nena, te vas a caer"

Pensabas que todos bromeaban.

 

Te acostumbraste a reírte

de todos los que estaban hundidos,

ahora ya no hablas tan alto,

ahora ya no pareces tan orgullosa

de tener que gorronear

tu próxima comida.

 

¿Qué se siente,

qué se siente,

al estar sin un hogar

como una completa desconocida

como un canto rodante?“

 

Bob Dylan, “Like a Rolling Stone” ("Highway 61 revisited", 1965)

 

 

 

Los poetas también escriben canciones

que desnudan la hipocresía.

 

El arte de amar
 
“¿Es el amor un arte?
(…)
No se trata de que la gente piense que el amor carece de importancia. En realidad, todos están sedientos de amor; ven innumerables películas basadas en historias de amor felices y desgraciadas, escuchan centenares de canciones triviales que hablan del amor, y, sin embargo, casi nadie piensa que hay algo que aprender acerca del amor.
(…)
El tercer error que lleva a suponer que no hay nada que aprender sobre el amor, radica en la confusión entre la experiencia inicial del «enamorarse» y la situación permanente de «estar» enamorado, o, mejor dicho, de «permanecer» enamorado. Si dos personas que son desconocidas la una para la otra, como lo somos todos, dejan caer de pronto la barrera que las separa, y se sienten cercanas, se sienten uno, ese momento de unidad constituye uno de los más estimulantes y excitantes de la vida. Y resulta aún más maravilloso y milagroso para aquellas personas que han vivido encerradas, aisladas, sin amor. Ese milagro de súbita intimidad suele verse facilitado si se combina o inicia con la atracción sexual y su consumación. Sin embargo, tal tipo de amor es, por su misma naturaleza, poco duradero. Las dos personas llegan a conocerse bien, su intimidad pierde cada vez más su carácter milagroso, hasta que su antagonismo, sus desilusiones, su aburrimiento mutuo, terminan por matar lo que pueda quedar de la excitación inicial. No obstante, al comienzo no saben todo esto: en realidad, consideran la intensidad del apasionamiento, ese estar «locos» el uno por el otro, como una prueba de la intensidad de su amor, cuando sólo muestra el grado de su soledad anterior.”
 
Erich Fromm, “El arte de amar”:
 
El arte de amar (webnode.mx)
 
 

 
 
¿Qué se ama cuando se ama?
 
¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: ¿amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?
 
¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?
 
Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.
 
(Gonzalo Rojas)
 
 
 
 
 
Autoimagen.
Realmente no huyes de mí,
sino de tus demonios.

I'm Not In Love – Ten CC (**)

 
E-mail
 
Mi amor no tiene rostro.
Sólo tiene palabras luminosas.
Mi amor es puntual
y cada noche
recojo en mi buzón
su mensaje cifrado.
Enciendo el aparato, parpadea...
 
Escribe con mayúsculas los besos
y acaricia su cuerpo en letras de colores.
No hay temor al contagio.
Tan sólo su locura me estremece
y yo se la devuelvo
en megabytes desordenados,
-ebria de amor,
ya libre-, acariciando
mi sistema binario desbocado,
mis ventanas al viento con el alba,
el CD Rom tan terso, la memoria...
 
Tantas noches de amor son un regalo.
 
(María Rosal)
 
 
 
 
Guardo tus fotografías secretamente, y las conjugo con esas cómplices canciones de amor de madrugada. El amor aún vuela en tus cartas. 

 Go on - Jack Johnson

 

Elegía y postal
 
No es fácil cambiar de casa,
de costumbres, de amigos,
de lunes, de balcón.
Pequeños ritos que nos fueron
haciendo como somos, nuestra vieja
taberna, cerveza
para dos.
Hay cosas que no arrastra el equipaje:
el cielo que levanta una persiana,
el olor a tabaco de un deseo,
los caminos trillados de nuestro corazón.
No es fácil deshacer las maletas un día
en otra lluvia,
cambiar sin más de luna,
de niebla, de periódico, de voces,
de ascensor.
Y salir a una calle que nunca has presentido,
con otros gorriones que ya
no te preguntan, otros gatos
que no saben tu nombre, otros besos
que no te ven venir.
No, no es fácil cambiar ahora de llaves.
 
Y mucho menos fácil,
ya sabes,
cambiar de amor.
 
De "Elegía y postales" 1994
(Ángeles Mora)
 
 
 

 
 
Mas al norte.
Mas al norte, las estrellas brillan con cierta con ostentación, incluso en las noches claras parecen mirarse en los techos, y escucharse en el murmullo de los amantes cuando rasgan el silencio de la noche. Mas al norte, aun guardo recuerdos; pero no importa donde me encuentre, si en la ausencia el amor y los besos duelen igual. *
 
 

"I'm Sorry" - John Denver (1975) “I’m sorry for the things I didn’t say”

 

 Historia
 
puedes contarme cualquier cosa
creer no es importante
lo que importa es que el aire mueva tus
labios
 
o que tus labios muevan el aire
que fabules tu historia tu cuerpo
a toda hora sin tregua
como una llama que a nada se parece
sino a una llama
 
(Blanca Varela)
 
 

"Y si un día no tienes ganas de hablar con nadie, llámame, estaremos en silencio".
(Gabriel García Márquez)
 
 
 
 
 

Atrapado.
¡Tened razón!
para enamorarse hay que estar seguros,
porque por el mundo deambulan demonios
que despojan el corazón con solo metáforas.
Sin embargo, se peca de ingenuidad
suponer a la palabra letra muerta,
cuando en realidad nos ata el alma.

 
 
 
“Nos olvidamos tan fácilmente del amor.” “Immaculate Fools” del álbum “Hearts of Fortune”, Immaculate Fools, 1985.
 

 

“Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo,
acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos
como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces,
de movimientos vivos, de fragancia oscura.
Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve
y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella.
Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura,
y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.”
 
(Julio Cortázar)

 

 

Tus besos.
Después de esperar la eternidad por ti
justo en esta fecha bese con devoción tus labios,
y desde aquel día llevo conmigo tu aliento.
Lo sé, porque mi boca guarda en secreto tu nombre.

  
Sara: mi mas profundo sueño, no fue realidad; fue doloroso despertar. 

“Sara” - Starship. Del álbum “Knee Deep in the Hoopla” (1985)